Old Delhi Station, 8 Janvier 2009, 17h45, direction Varanasi.
Cette gare enferme à elle seule un tel microcosme qu’il lui fallait bien un paragraphe autonome. On pourrait s’assurer que tous les chemins de l’Inde ne mènent pas à Rome mais bien à une gare ! On pourrait y enfermer seule la population de la région parisienne que ça ne suffirait pas à rendre l’atmosphère surpeuplée. A l’entrée, il faut se munir d’un billet pour pouvoir accéder aux informations. Lesquels panneaux n’affichent rien de correct, surtout concernant le n° des voies, et s’attachent le plus souvent à afficher les arrivées plus que les départs.
M’orientant tant bien que mal par le seul train en partance à 18h15, quai n°8, je découvre que chaque quai a en réalité deux numéros, soit deux quais en un. Donc pour trouver le quai 8 il faut descendre au quai 9. La logique indienne, vous m’en direz tant… Un peu surprise, le quai est presque désert. Je prends le temps de souffler et d’écouter battre le cœur de la gare.
L’odeur y est répugnante, les trains à l’arrêt laissant les toilettes accessibles, on peut repérer sur les rails leur emplacement exact, à chaque extrémité de wagon… Un vrai régal n’est ce pas… Ne croyez pas si bien dire, car c’est le paradis… de la souris ! Pas le petit rat du métro français, non non, c’est bien le royaume de la souris géante, celle qui trame sur le haut du crâne les cicatrices du passage d’un train, et celle qui fait peur aux chiots par sa taille. Elles se délectent de chaque peau de banane, paquet de chips et autres restes de samossas, slaloment entre les déjections des uns et des autres, et ne sont nullement craintives d’un coup de savate. Dans le monde des hommes, je suis tout autant comblée d’exotisme par la présence de quelques « hijras », cette caste de travestis, gays et eunuques habillés en sari et maquillés à souhait. Un gloussement à mon passage, un regard timide derrière un voile de couleur et je suis quitte.
Mon esprit retrouve peu à peu son pragmatisme après ce bain de foule et s’inquiète à 20 min du départ officiel du train de ne voir que très peu de gens arpenter le quai n°8. Je me renseigne, je scrute l’horizon telle Jasmine du haut de son minaret, et, bien moins romantique, j’essaie de comprendre la situation. On me parle du quai n°11. Je trouve sur mon chemin un joli petit moine tibétain, l’air perdu, qui ne baragouine rien ni de hindi ni d’anglais. Il va également à Varanasi par le train de nuit. Je le prends sous mon aile et nous filons vers le fameux quai, au bout du quai n°10. Ouf, c’est bien là, ça se bouscule, ça crache, ça hèle, ça couine, les bagages et les enfants d’abord, et tout ce monde qui s’agglutine comme les différentes pièces d’un puzzle géant.
Le train arrive enfin, mais a décidé de ne pas aller jusqu’au bout du quai. C’est donc la ruée vers les wagons de tête. Nous laissons, le moine et moi, la vague passer n’essayant même pas de la surfer par peur d’y rester engloutis. Nous attendons quelques instant avant de nous engouffrer à la recherche du bon wagon. Encore faudrait-il que l’information soit disponible… Nous trouvons en premier lieu celui du moine, grâce à la présence de quelques congénères et autres tibétains laïcs, et je m’avance à tâtons vers le wagon de troisième classe n° B1. S7, S5, S3, S1, puis B1. Je monte, je charge, je m’assieds. Enfin j’y suis ! Toute une aventure ! Puis c’est la routine, un départ avec seulement 20 min de retard, des gamins qui braillent, des ronfleurs, des lâchés de gaz et une arrivée à Varanasi trois heures après l’horaire prévu.
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